Жили-были три брата. Сызмальства привыкшие к труду и взаимопомощи, жили они дружно, а вместе и работа спорилась, и отдыхалось веселее. Как-то за вечерней беседой заговорили братья о Мечте.
— Нельзя человеку без Мечты, — говорил Старший. — Мечта — это опора. Она крылья даёт, она сил прибавляет, она помогает жить.
— Мечта — это маяк, — отвечал Средний. — с ней не заблудишься в жизни, она всегда путь укажет.
— Не согласен, — горячился Старший. — Мечта — как вера. Есть она у тебя — куда хочешь иди, всё будет в радость.
— Как же идти, не видя пути? — Средний был более рассудителен. — Мечта, скорее, как надежда, ведь, не имея цели, и вера бывает слепа!
— А я думаю, — молвил Младший, опустив глаза, — что Мечта — это спасение. Без неё засохнет Душа, как росток в пустыне.
— Мечта должна быть высокой, — говорил Старший. — Чем выше Мечта, тем больше сил идущему она придаёт. Я, например, мечтаю сделать людей счастливыми. Что может быть выше и радостнее?
— Мечта должна быть достижимой, — возражал Средний. — Говорят, чтобы жизнь прошла не напрасно, нужно построить дом, посадить дерево и вырастить сына. Это и есть моя Мечта.
— Ну, а ты что молчишь, братишка? — они повернулись к Младшему.
— А я мечтаю о Совершенстве, — всё так же, не поднимая глаз, тихо произнёс тот. — Я мечтаю быть мастером и помогать другим стать мастерами, потому что мастерство умирает, оставаясь в одном человеке. Продолжение »